祖父的工作台沉淀着几十年的木屑香。午后阳光把刨花照得透亮，像一卷卷被削薄的时光。
他佝偻着背，用那双布满老茧的手，无比轻柔地打磨着一把小木椅的扶手，仿佛在抚摸一个孩子的脸颊。
他抬头，对着门口的我笑了笑，眼角的皱纹像缓缓舒展开的木纹：“知道你下周来接小囡，这椅子，总算是赶上了。”
祖父的工作台沉淀着几十年的木屑香。午后阳光把刨花照得透亮，像一卷卷被削薄的时光。
他佝偻着背，用那双布满老茧的手，无比轻柔地打磨着一把小木椅的扶手，仿佛在抚摸一个孩子的脸颊。
他抬头，对着门口的我笑了笑，眼角的皱纹像缓缓舒展开的木纹：“知道你下周来接小囡，这椅子，总算是赶上了。”